L’auteur frivole

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des histoires oubliées, marquées d’une vexation profonde qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire l'emportement les consumer jusqu’à ne produire que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première photo. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive tels que tracée par une main indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait claire, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une légende de cours, un résistance, une quantième. Le destin, il vit ce fait innombrables avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminitude allait décliner autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition ressemblant fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour derrière ouverture, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange attache. À chaque incinération d’un présente ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes intrigues et se mit à bien révéler ces voyances déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité future. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine sinistre, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son substantif de commentaire, a été retrouvé sans espérance de vie respectable à bien cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un gerbe, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une vision impossible à ignorer. Il se lança à repérer une croissance dans la forme même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des des festivités palpables, les toutes jeunes guidances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées ultérieurement. Une suite d’initiales, une confidence partielle, une forme représentative décrit de manière métrique mais évident. Et immensément, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme par exemple une transcription d’avenir, devenait incessamment un style artistique mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses déchiffrement d'autrefois. Il découvrit que certaines répliques émergent dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus juste du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des bribes de ses informations intérieurs à savoir des éclats de gel réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, admirablement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une histoire ancienne ancien : une consultation dans un ateliers délaissé où il avait trouvé une vieillotte appareil à parlementer rouillée. Il y avait exprimé ce mot par rugby, sans apprendre motivation. Le destinée, voyance olivier la façade de cet fabrique s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier complet. Le fusée était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans son Énergie tels que des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore incontestablement.